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Als ich dort war, fragte ich (herum): „Gibt es hier jemanden, der an der Front war?“ Es hieß: „Ja, einer.“ Ich bekam seine Adresse, nahm ein Flasche und etwas zu essen mit und besuchte ihn. Wir saßen zusammen, tranken und er begann zu erzählen. Das war noch in der Sowjetzeit, er sagte: „Pass auf, kein Wort davon (zu Anderen).“ Ich sagte: „Ich schweige wie ein Grab.“
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Ein anderer hat mir erzählt, er hieß Anton, nach der Heimkehr fehlte ihm ein Bein. Er war auch Jude. Er hat mir über meinen Vater erzählt: “Ich lief neben ihm, als wir angriffen. Entschuldige, aber er starb einen furchtbaren Tod. Eine Mine hat seinen Kopf abgerissen, und er lief noch etwas weiter.“
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Und der Mann, mit dem ich getrunken habe… Es war nach dem Krieg, schon nach der Verurteilung Stalins, irgendwann Ende der 1950er-Jahre. Später hatte ich ein Auto, war verheiratet und hatte Kinder. Und ich fuhr sie zum Grab, dort war in Stein gemeißelt: „Shukhman, Matwej Iossifowitsch“. Also, der (Mann) hat mir erzählt, hinten waren die Sperreinheiten, und seine Truppe musste eine Anhöhe angreifen und um jeden Preis einnehmen.
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Wurden die ersten niedergemäht, schickte man andere dahin, bis die Anhöhe erobert wurde. Er hat erzählt: „Da sind Unmengen von Leuten gefallen. Ihr könnt euch glücklich schätzen, dass ihr eine Gefallenenmeldung erhalten habt. Die anderen haben nichts erhalten, nur die Meldung: ‚Vermisst‘.“